Heute hätte sie Geburtstag gefeiert, ihren 53. Wir hatten schon alles geplant, am Wochenende wollten wir uns alle (noch einmal) treffen. Bei uns, wohin sie schon seit vier Jahren kommen wollte. Immer wieder aufgeschoben, aber es wird schon mal klappen. Letzten Mittwoch ist sie nochmals in die Klinik gegangen, sich wieder "aufzupäppeln", damit sie fit wird, für den Besuch. Den Opa wollte sie auch mitbringen. Alles war vereinbart. Endlich sollte es klappen. Gestern haben wir sie begraben. Einen Tag vor ihrem 53. Geburtstag. Schon seit längerer Zeit wusste sie um ihre Krankheit, die eine tödliche war. Überlebenschance 1 zu 10. Trotzdem willigte sie der Therapie ein. Was wäre ihr auch anderes übriggeblieben. Sie hoffe, damit den Tod noch eine Weile hinausschieben zu können. Hatte noch Pläne, auch für danach. Wollte den Vater, den sie nun 17 Jahre gepflegt hatte, nicht allein zurücklassen. Fügte sich in die Pension, gab ihre Arbeit auf. Verzichtete auf so vieles. Fragte immer wieder warum. Warum gerade ich? Lungenkrebs, unheilbar. Nur aufschiebbar. Wie lange? Kein Jahr ist vergangen, seit sie von ihrer Krankheit erfahren hatte. Mehr aus Zufall, offenbar zu spät. Tapfer hat sie die Chemo geschluckt, dann die Tabletten. Hatte gehofft, gezweifelt, gehadert. Am Samstag ist sie entschlafen. Im Kreis ihrer Familie. Meine Tante. Fünf Jahre trennen uns. Wie oft haben wir darüber gescherzt, dass unser Altersunterschied immer geringer werde, irgendwann würde ich sie dann wohl im Alter einholen. Nun ist sie davon gegangen. Vor einem Monat haben wir zum letzten Mal miteinander telefoniert. Dann nicht mehr, weil sie ja eh kommen wollte. Wie schade. Was hätte ich ihr gesagt? Sicherlich nicht den Satz, den ich ihr nun im Trauerbuch gewidmet habe. Ein Satz von Thomas Bernhard: Es ist alles lächerlich, wenn man an den Tod denkt. Sicherlich: Ich habe Dich lieb.
